Ch. Scheinhardt

Der Himmel hebt sich
Einen Wolkenbruch.
Immer wieder fällt der Tag
Vom Glauben ab,
Wenn die Nacht den Abend fortküsst.

Wir sind die Verbindungen
Von der Quelle zum Delta.
Erst, wenn wir uns verzweigt haben als Einzelne,
Kehrt es einmal zurück.
Das Eine, das immer bleibt.
So wie es in uns verborgen wartet,
Bis wir bereit sind.

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In unserem kurzen Leben
Haben wir 1000 Jahre Zeit.
Wenn wir es nicht verstreichen lassen,
Sondern das Geschehen leben:
Mittendrin.
Nur, wenn wir vergessen bleiben
In uns selbst,
Spielt die Bedeutungslosigkeit ihre Trümpfe aus.
Und wir spüren nicht
Mit jedem Schritt die Ewigkeit.
Wir bleiben vergessen,
Wenn wir uns nicht erinnern wollen.
Schmerz kann ein Anker sein, doch -
Niemals der Hafen.

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Die Jahre in dir
Wie russische Puppen.
Schicht um Schicht schält sich
Eine auf die andere.
Es gibt nichts auszupacken.
Das Leben lässt uns nicht.
Zurückgehen.

Verlorener Glanz?
Wir könnten die Gelegenheit nutzen
Zu entdecken, was den Lack trägt.
Statt zu versuchen, uns immer wieder
Selbst zu bespiegeln
In Eitelkeit und Selbstmitleid.

Die Zeiten gehen.
Und kommen uns nicht nachgelaufen.
Wir haben den Faden nicht verloren,
Sondern uns darin verstrickt.
Aus der Nabelschnur,
Die vom Ende herreicht in das Jetzt,
Knüpfen wir uns
Einen Strick.

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Wir durchbrechen die Stille nicht,
Indem wir schreien.
Flüstern und Lauschen
Sind kein Mittelmaß.
Sondern Mittel – der Wahl.

Um zu entdecken,
Musst du nicht suchen.
Du musst Finden. Zulassen.
Im Offensichtlichen liegen die Geheimnisse.
In der Dunkelheit tasten,
Führt dich immer wieder nur
Zu dir oder dem,
Den du dafür hältst.

Schall zwischen Mauern,
Die du errichtet hast.
Dich umkreist dein eigenes Echo.
Wie soll eine Melodie fließen
Aus einem immer wieder gleichen
Herabtropfenden Ton?

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